Угол зрения

Вуаль скрывает как ночная мгла
Твое лицо. Встаешь и медленно идешь
Ко мне из-за стола.
Подходишь. Бледною рукою ведешь
Черту от лба к губам.
И что-то страшное - откуда? -
Шевелится в груди, а там,
Где пальцы прикасались к коже,
Проходит ток.
Я словно вечность за секунду прожил.
И нет тебя. Течет вода у ног.
Стоит графин полупустой, стаканы,
Но комната как будто не пуста -
Сместились грани.
Два ветхих старца, стоя у стены,
Бесцветными глазами смотрят
Сквозь меня. Они недвижны,
Но их тени все ближе.
Тишиной звеня,
Пространство изменяется, сужаясь.
Сжимая - человек здесь лишний -
Углы земного бытия.
И остается только точка. В ней -
Мы. Нас бесконечное число.
И этот мировой излом
Дух тленный пробует на прочность.

                  Мне больно…

Не так и часто требует строка своей кровавой жертвы…
Мне больно оттого, что сердце не болит,
И слово не воскреснет, в третий день из мертвых.

Мне больно… из-под старых плит
Вдруг шевельнутся чувства суетливо,
Но разум их спокойно усыпит.

Будь хладнокровным, терпеливым -
Язык без устали твердит…
Без силы невозможно справедливо
Решить, кто кодекс чести чтит,

А кто не чтит - того я без раздумий
Должен убрать за скобки, в плен кавычек…
Мне больно оттого, что сердца нет у мумий,
И ждать лишь ради ожидания привычно!

                        ***

Движение. Тени. Движение.
Прикосновение. Освобождение.
Лишь настоящее - настоящее.
Длящееся. Бесконечно длящееся.
Узел на галстуке. Слишком туго.
Бабочка с шеи спорхнула -
Удар языка упругий.
Круги на воде. Лилия утонула.

След поцелуя. Влажный.
Мне страшно. И мне тоже страшно.
Ночью рождаются тени.
Движение множит движения.
Прикосновение. Освобождение.

В музыке страсти всегда много фальши.
Как в слове "здравствуй".
Все еще страшно?
Немножко. И сыро.
Где мы с тобою? В цирке осеннем.
Идет представление. Львиные пасти.
Бабочка с шеи спорхнула.
Библейские страсти.
Движение. Ева. Адам. Движение.
Прикосновение. Освобождение.

                  Образ (М.Шагалу)

Явились Вы, и терпкое вино
Играет блюз в хрустальных пузырьках бокала.
На шелке занавесок, средь травы, виднеется пятно -
Наследие Шагала.
Загадка поэтичности и свежести мазка
В реальности наброска в десять линий,
Но бьет наотмашь вдохновения каскад,
И глубже океана цвет обоев синий.
Ты опьянен - она к тебе пришла.
Перевернула рыбок в трехлитровой банке.
И как на пальцах камерная вечность ни мала,
Теперь бессмертны даже бренные останки.
Презри же благородства медяки!
Пускают пузырьки хрустальные бокалы.
А впрочем, пятна - это пустяки,
Пусть даже гениального Шагала.